1.
Họ không kịp đốt sợi chỉ.
Kế hoạch đã được vạch ra trong tin nhắn — gặp nhau lúc bảy giờ tối tại quán cà phê cũ, mang theo bật lửa và những sợi chỉ đỏ. Long nói cần một cái bát sứ, muối hột, và một ngọn nến trắng. Bảo nói sẽ mang đèn khò tay, loại dùng để hàn mạch, vì “đốt bằng lửa thường không chắc ăn”. Khoa nói sẽ đến sớm. Hà nói sẽ mang theo sợi chỉ của mình và của Khoa — cậu đã đưa nó cho cô giữ từ chiều hôm trước, như một lời cam kết rằng cậu sẽ không thay đổi ý định.
Nhưng lúc sáu giờ bốn mươi lăm, khi Khoa đang buộc dây giày chuẩn bị ra khỏi nhà, mùi trà gừng tràn vào phòng như một cơn sóng vô hình.
Nồng đến mức cậu nôn khan.
Không phải mùi thoang thoảng như những ngày trước — lần này nó đặc quánh, bám vào lưỡi, vào vòm họng, như thể ai đó vừa đổ cả ấm trà sôi vào không khí. Khoa ôm cổ, mắt cay xè, cố mở cửa sổ. Tay cậu chạm vào then cài — và dừng lại.
Ngoài kia không phải con ngõ quen thuộc.
Ngoài kia là một con phố lát đá, những ngôi nhà gỗ xám, những chiếc đèn lồng đỏ treo lơ lửng không cần dây. Con phố Tây của Vọng Linh — con phố mà cậu và Hà đã chạy như điên để thoát ra năm ngày trước. Nó nằm ngay bên ngoài khung cửa sổ phòng cậu, sống động như một bức tranh vừa được tô màu.
Khoa lùi lại. Điện thoại trên bàn rung lên — tin nhắn từ Hà.
“Cánh cửa nhà tớ mở rồi. Có người gọi tên cậu.”
Khoa không kịp trả lời. Vì ngay lúc đó, từ phía sau cậu, cánh cửa tủ quần áo bật mở. Không phải do gió — cánh cửa gỗ bung ra như bị đẩy từ bên trong, và từ trong bóng tối của tủ, một giọng nói vang lên. Giọng đàn ông, khàn khàn, ấm hệt như lần đầu trong ngôi nhà có đèn vàng.
“Vào đi con. Bố pha trà.”
2.
Hà đứng trước cánh cửa đen trên tường phòng khách — không còn là vết mốc nữa, mà là một cánh cửa gỗ thực sự, khung gỗ mun bóng loáng, chạm trổ hoa văn hình mắt xoắn, và ở giữa là một lỗ khóa không cần chìa vì nó đã mở sẵn một khe nhỏ như miệng người đang mỉm cười.
Mẹ cô đứng sau lưng, tay cầm cây lau nhà, mặt tái nhợt. Lần đầu tiên trong đời, bà nhìn thấy thứ con gái mình vẫn thấy.
“Nó… nó có từ bao giờ?” bà hỏi, giọng run.
“Từ khi con về,” Hà nói. “Mẹ vào phòng đi. Đừng ra ngoài. Đừng nhìn vào trong.”
Nhưng mẹ cô không di chuyển. Bà nhìn chằm chằm vào khe cửa đen ngòm, nơi một luồng khói mỏng đang len ra — khói trà gừng và đinh hương. Và rồi bà thở ra một câu mà Hà chưa từng nghe mẹ nói trong suốt mười sáu năm cuộc đời mình:
“Mùi trà của ông ngoại con.”
Hà quay phắt lại. “Mẹ biết mùi này?”
“Ông ngoại con mất năm mẹ mười hai tuổi,” bà nói, mắt vẫn dán vào cánh cửa. “Ông pha trà mỗi sáng, mùi gừng và đinh hương, giống hệt thế này.”
Và từ trong khe cửa, một giọng già nua, hiền từ vọng ra:
“Bé Hà… ông đợi cháu lâu rồi.”
Hà không biết ông ngoại mình nói giọng gì. Nhưng giọng nói đó khiến lồng ngực cô thắt lại như bị ai bóp nghẹt. Mẹ cô bước lên một bước.
“Ba…?”
“Đừng!” Hà hét, nắm lấy tay mẹ giật lại. “Đó không phải ông!”
Nhưng mẹ cô vẫn nhìn vào khe cửa, và lần đầu tiên Hà thấy trên mặt mẹ một biểu cảm mà cô chưa từng thấy — không phải sợ hãi, không phải đau buồn. Đó là khao khát. Khao khát thuần khiết, trần trụi, thứ khao khát mà Vọng Linh đã nuôi dưỡng bằng chính nỗi nhớ của con người trong suốt một trăm năm.
3.
Tại nhà Bảo, vũng nước trước sân đã lan rộng bằng cả tấm chiếu.
Nước đen, phẳng lặng, không phản chiếu bầu trời mà phản chiếu con phố không số với những ngôi nhà không cửa sổ và những tấm biển đồng đánh số. Từ trong mặt nước, tiếng bước chân vọng lên — đều đặn, chậm rãi, như có ai đó đang đi lên từ dưới đáy.
Bảo đứng trong nhà, nhìn qua khe cửa hé mở. Tay phải cậu vẫn giấu trong túi áo, vết thương xám ngoét giờ đã lan lên đến cổ tay. Không đau, không ngứa — chỉ lạnh. Lạnh như thể bàn tay cậu đã chết từ lâu và chỉ còn chờ ngày phần còn lại của cơ thể nhận ra điều đó.
Đèn trong nhà chập chờn. Máy tính trên bàn tự bật lên, màn hình nhấp nháy dòng chữ xanh lè:
“Con số của mày là 2006.”
Năm sinh của Bảo.
Cậu lùi lại, đụng vào kệ sách. Một cuốn sách rơi xuống — cuốn “Điện Tử Cơ Bản” mà bố cậu tặng năm cậu mười tuổi, với dòng đề tặng viết tay: “Cho Quốc Bảo, kỹ sư tương lai của ba.” Nhưng khi Bảo cúi xuống nhặt, dòng chữ đã thay đổi:
“Cho Quốc Bảo, người sẽ không bao giờ đủ giỏi.”
Cậu buông tay. Cuốn sách rơi xuống sàn, mở ra trang cuối cùng — nơi thay vì mục lục, là một dòng chữ được viết bằng mực đỏ:
“Về đi con. Ba đợi con ở nhà số 2006.”
Bảo không có ba đã chết. Ba cậu vẫn còn sống, vẫn đi làm mỗi sáng, vẫn nhắn tin hỏi “Bữa nay học hành sao rồi?” bằng giọng thất vọng quen thuộc. Nhưng thứ trong vũng nước kia không cần bắt chước người chết — nó bắt chước nỗi sợ. Và nỗi sợ của Bảo chưa bao giờ là ma quỷ. Nỗi sợ của cậu là một ngày nào đó, cậu nhìn vào gương và thấy một kẻ thất bại đang nhìn lại.
Vũng nước trước sân gợn sóng. Một bàn tay xám ngoét, giống hệt bàn tay cậu, thò lên khỏi mặt nước.
4.
Mai Anh đang trên đường đến quán cà phê thì chiếc xe tắt máy.
Không phải hết xăng — kim xăng chỉ còn một nửa. Không phải hỏng máy — cô vừa bảo dưỡng tuần trước. Chiếc xe chỉ đơn giản là chết lặng, đèn pha tắt ngúm, đồng hồ tốc độ rơi về số không, như thể ai đó đã rút hết điện ra khỏi nó chỉ bằng một cái búng tay.
Cô đứng giữa con đường vắng, hai bên là những cánh đồng cỏ dại chạy dài đến tận chân đồi. Cách đây năm phút, con đường này còn đông xe cộ. Bây giờ — không một bóng người. Chỉ có gió thổi từ hướng đông mang theo mùi nước đọng và bùn mục.
Và rồi cô nghe thấy tiếng gọi.
“Em ơi.”
Giọng chị Lan. Không phải giọng yếu ớt của chị những ngày cuối cùng trong bệnh viện, cũng không phải giọng trẻ trung của chị lúc hai mươi tuổi. Mà là một thứ giọng ở giữa — mệt mỏi, hy vọng, và rất rất buồn.
Mai Anh không quay lại. Cô nhớ lời Long dặn. Không trả lời khi có người gọi tên bạn bằng giọng người thân. Nhưng chị Lan không gọi tên cô. Chị chỉ gọi “em ơi”. Và đó là cách chị vẫn gọi cô từ ngày còn bé, mỗi khi cô khóc nhè vì bị bạn bè trêu chọc.
“Em ơi. Chị xin lỗi.”
Mai Anh cắn môi đến bật máu. Cô không được quay lại. Cô không được trả lời.
“Chị xin lỗi vì đã bỏ em lại một mình. Chị không muốn đi. Chị đã cố ở lại. Chị xin lỗi.”
Những lời chị Lan chưa từng nói khi còn sống. Những lời Mai Anh đã chờ đợi suốt bảy năm — không phải lời xin lỗi vì đã chết, mà là lời xin lỗi vì đã để cô lại một mình với nỗi giận không biết trút vào đâu. Cô đã giận chị suốt bảy năm vì đã chết. Đã giận chị vì không đủ mạnh mẽ để sống. Đã giận chính mình vì không thể cứu chị.
Và bây giờ giọng nói đó đang xin lỗi cô.
Mai Anh quay lại.
Con đường sau lưng cô trống không. Nhưng trên mặt đường nhựa, một vũng nước đen đã hình thành từ lúc nào — và trong vũng nước, chị Lan đứng đó, mặc áo trắng, tóc khô, mắt mở. Không phải bản sao trẻ trung dưới hồ. Là chị của cô. Chị của lúc ba mươi lăm tuổi, trước khi bệnh, trước khi mất. Chị đứng trong mặt nước như đứng sau một tấm kính, tay áp lên mặt nước từ phía bên kia.
“Về với chị đi em,” chị nói. “Chị đợi em ở cổng.”
Mai Anh nhìn xuống cổ tay mình. Sợi chỉ đỏ — cô đã đeo nó suốt từ hôm trở về, như một lời nhắc nhở rằng tất cả là thật. Bây giờ nó đang nguội dần. Màu đỏ sẫm chuyển sang màu nâu của máu khô.
Và cô biết: khi sợi chỉ nguội hẳn, cô sẽ bước xuống vũng nước đó. Không phải vì bị ép buộc. Mà vì cô sẽ không còn nhớ tại sao mình không nên làm thế.
5.
Long đến quán cà phê lúc sáu giờ năm mươi, sớm nhất nhóm. Cậu mang theo ba lô đựng đầy sách, một cái bát sứ trắng, gói muối hột, và cây nến trắng mua vội ở tiệm tạp hóa đầu ngõ. Chủ quán thấy cậu vào với đống đồ đó thì nhíu mày, nhưng Long không giải thích. Cậu chọn bàn trong cùng, khuất sau dãy kệ sách cũ, và bắt đầu bày biện.
Bát sứ đặt giữa bàn. Muối rải vòng quanh bát. Nến cắm vào một cốc thủy tinh nhỏ. Long mở cuốn sổ đen, lật đến trang đã ghi chép sẵn — những dòng chữ nguệch ngoạc, vội vã từ ba đêm không ngủ:
“Đốt sợi chỉ = cắt đứt kết nối. Nhưng cần đốt cùng lúc, cùng nơi, với đầy đủ người. Nếu thiếu một người, những người còn lại sẽ không thể quên hoàn toàn. Và cánh cửa của người thiếu đó sẽ hút tất cả vào.”
Cậu đọc lại lần nữa. Rồi gạch dưới chữ “tất cả”.
Điện thoại rung. Tin nhắn từ Khoa: “Cửa nhà tao mở. Có giọng ba tao.” Rồi từ Hà: “Cửa nhà tớ cũng mở. Mẹ tớ nghe thấy tiếng ông ngoại.” Rồi Bảo: “Vũng nước trước sân có người thò tay lên.” Rồi Mai Anh: “Tao thấy chị Lan trên đường. Tao quay lại. Tao xin lỗi.”
Long nhắm mắt. Cậu biết điều này sẽ xảy ra. Cậu đã hy vọng họ có thêm thời gian — một ngày, có lẽ hai ngày — nhưng Vọng Linh không kiên nhẫn đến thế. Những cánh cửa đã mở. Những lời mời đã được gửi đi. Và mỗi người trong nhóm đang đứng trước ngưỡng cửa của riêng mình, một mình, với giọng nói của người họ yêu thương nhất đang gọi tên họ từ bên trong.
Cậu nhắn lại cho tất cả, cùng một tin:
“Đến quán ngay. Đừng nhìn vào vũng nước. Đừng trả lời. Chạy nếu phải chạy. Nhưng đến đây.”
Rồi cậu nhìn vào cái bát sứ trắng, nơi ngọn nến vừa được thắp lên, và tự hỏi có bao nhiêu người trong số họ sẽ đến được đây tối nay.
6.
Khoa là người đến thứ hai.
Cậu lao vào quán như một cơn gió, áo ướt đẫm mồ hôi, mắt đỏ ngầu. Trên tay cậu không có sợi chỉ — cậu đã đưa nó cho Hà. Nhưng cổ tay cậu, nơi đáng lẽ sợi chỉ sẽ buộc vào, đang rỉ máu. Một đường hằn đỏ tươi, như thể sợi chỉ vô hình vẫn đang siết chặt lấy da thịt cậu.
“Tao không đeo chỉ,” Khoa nói, giọng gấp gáp. “Nhưng cổ tay tao vẫn có vết. Có nghĩa là gì?”
Long nhìn vết hằn trên tay Khoa. Rồi cậu lật nhanh cuốn sổ, tìm một đoạn ghi chép ở trang sau:
“Người không đeo chỉ nhưng vẫn mang dấu ấn: họ chưa từ chối Vọng Linh, cũng chưa chấp nhận nó. Họ đang ở giữa — trạng thái nguy hiểm nhất. Cánh cửa sẽ không chờ họ quyết định. Nó sẽ tự mở.”
“Tao cần Hà mang chỉ đến,” Khoa nói. “Chỉ của tao đang ở chỗ Hà.”
Long gật đầu. Nhưng cả hai đều biết: Hà đang mắc kẹt ở nhà với cánh cửa đã mở và giọng nói của ông ngoại. Và không ai trong số họ biết cô có còn đang chạy, hay đã bước qua rồi.
7.
Bảo đến thứ ba, tay phải quấn một mảnh vải trắng đã ngả màu xám. Máu không thấm qua vải — thay vào đó, một thứ dịch trong suốt, lạnh như nước đá, đang rỉ ra. Cậu ngồi xuống ghế, thở hổn hển.
“Tao suýt không ra được,” cậu nói. “Vũng nước trước sân lan đến cửa chính. Tao phải trèo qua cửa sổ sau.”
“Mày có thấy ai trong nước không?” Long hỏi.
“Tao,” Bảo nói ngắn gọn. “Nhưng là tao lúc tám tuổi, đang đứng trong phòng thi học sinh giỏi, khóc vì không làm được bài. Tao nhìn thấy chính mình khóc.” Cậu cười, một tiếng cười méo mó. “Và thằng bé đó nhìn tao, hỏi: ‘Lớn lên mày có giỏi hơn không?'”
“Rồi mày trả lời sao?”
“Tao không trả lời. Tao chạy.”
Long gật đầu, không hỏi thêm. Cậu đặt bát sứ vào giữa bàn, bên trong đã có một nhúm muối. “Khi nào đủ người, chúng ta sẽ cho chỉ vào bát, rồi đốt.”
“Ai đốt?” Bảo hỏi.
“Tao,” Long nói. “Tao là người duy nhất chưa có cánh cửa mở ra trước mặt. Chưa.”
Bảo nhìn cậu. “Mày có chắc không? Mày không gặp ai trong Vọng Linh à?”
Long im lặng. Cậu nghĩ về cậu bé tám tuổi ngồi trên bệ bệnh viện, tay cầm que kem chảy, hỏi: “Mày đợi ai?” Cậu chưa tìm ra câu trả lời. Nhưng cậu biết cánh cửa của mình chưa mở không phải vì cậu không có khao khát — mà vì Vọng Linh chưa tìm ra cách bắt chước thứ cậu khao khát nhất. Một người đợi mình. Một người mà cậu chưa từng có.
8.
Hà đến lúc bảy giờ mười lăm.
Cô không bước vào quán bằng cửa chính. Cô xuất hiện ở lối sau, nơi nhân viên thường mang rác ra, mặt cắt không còn giọt máu, tóc rối bời, trên cổ tay trái — hai sợi chỉ đỏ buộc chồng lên nhau. Một của cô, một của Khoa. Cả hai đều đang bốc khói nhẹ, nhưng sợi của Khoa đang sẫm dần, chuyển từ đỏ sang nâu.
“Cậu ấy cần đeo lại,” Hà nói, đưa sợi chỉ cho Khoa. “Nó sắp nguội.”
Khoa nhận lấy, buộc vội vào cổ tay. Ngay khi sợi chỉ chạm vào vết hằn đang rỉ máu, máu ngừng chảy. Màu đỏ của sợi chỉ thắp lên một lần nữa — sáng như sợi dây tóc trong bóng đèn cũ.
“Mẹ tớ suýt bước qua,” Hà nói, giọng đều đều như kể chuyện người khác. “Tớ phải đẩy mẹ vào phòng, khóa cửa lại. Bà ấy la hét, đập cửa, gọi tên ông ngoại.” Cô dừng lại, nuốt khan. “Rồi cánh cửa nói với tớ.”
“Nói gì?” Long hỏi.
“Nó nói: ‘Cháu không cần phải quên. Cháu có thể ở đây, với ông, với tất cả những người đã khuất. Cháu có thể nhìn thấy họ mỗi ngày, không phải sợ hãi, không phải trốn chạy. Chỉ cần cháu bước qua.'”
“Dễ thế thôi à?” Bảo cười khẩy. “Bước qua là xong?”
“Không,” Hà lắc đầu. “Bước qua là ở lại. Mãi mãi.”
Im lặng rơi xuống bàn. Ngọn nến trong bát sứ chập chờn như có gió thổi dù quán kín mít.
9.
Bảy giờ hai mươi. Chỉ còn Mai Anh chưa đến.
Khoa gọi điện — không đổ chuông. Bảo thử dùng app định vị — điện thoại Mai Anh vẫn nằm trên con đường vắng ngoại ô, không di chuyển trong mười lăm phút qua. Hà nhìn ra cửa kính. Trên mặt đường ngoài quán, những vũng nước nhỏ bắt đầu xuất hiện — không phải do mưa, vì trời vẫn khô ráo. Mỗi vũng nước đen, phẳng lặng, như những tấm gương nhỏ trải dài về phía cuối con hẻm.
“Vọng Linh đang lan ra,” Hà nói. “Không chỉ trong nhà. Nó đang lan ra khắp thành phố.”
Long nhìn ra ngoài. Những người đi đường vẫn bước qua các vũng nước đó, không ai nhìn thấy gì bất thường. Nhưng từ trong mỗi vũng nước, cậu có thể thấy những khuôn mặt — mờ nhạt, chưa rõ nét, nhưng đang dần hiện hình. Khuôn mặt của những người đã chết. Hàng trăm, hàng nghìn khuôn mặt, đang nhìn lên từ dưới mặt nước.
Và tất cả đều đang gọi tên ai đó.
“Chúng ta không thể đợi thêm,” Long nói. “Mỗi phút trôi qua, cánh cửa lan rộng hơn. Nếu không đốt chỉ bây giờ, sẽ có nhiều người bị kéo vào hơn.”
“Nhưng Mai Anh chưa đến,” Hà phản đối. “Nếu thiếu cô ấy…”
“Thì khi đốt chỉ, cô ấy sẽ không quên. Và cánh cửa của cô ấy sẽ vẫn mở.” Long nhìn thẳng vào mắt Hà. “Nhưng nếu không đốt ngay, tất cả chúng ta sẽ bị kéo vào. Kể cả những người không liên quan.”
Khoa siết chặt bàn tay. “Mày đang nói là hy sinh Mai Anh?”
“Tao đang nói là chọn ít tệ hại nhất.”
“Không,” Khoa đứng dậy. “Tao đi tìm cô ấy.”
Cậu vừa quay người thì cửa quán bật mở.
Mai Anh đứng ở ngưỡng cửa. Cô không bước vào — cô đứng đó, áo ướt sũng dù trời không mưa, tóc dính bết vào mặt, mắt nhìn thẳng về phía trước như người mộng du. Trên cổ tay cô, sợi chỉ đỏ đã chuyển thành màu đen hoàn toàn.
“Mai Anh!” Hà gọi.
Cô không trả lời. Thay vào đó, từ phía sau cô, một bóng người áo trắng bước ra từ trong màn đêm — chị Lan, không còn là hình ảnh trong vũng nước nữa, mà đứng thật, ngay trên vỉa hè, dưới ánh đèn đường vàng vọt. Chị mỉm cười với cả nhóm.
“Em tôi về với tôi,” chị nói. “Còn các bạn — Vọng Linh vẫn còn chỗ.”
Khoa rút sợi chỉ đỏ khỏi cổ tay, ném vào bát sứ. Bảo cũng làm vậy. Hà nhìn Mai Anh lần cuối, rồi tháo sợi chỉ của mình. Ba sợi chỉ đỏ nằm trong bát, trên lớp muối trắng, dưới ngọn nến đang cháy.
Long cầm bật lửa.
“Đợi đã,” Mai Anh nói. Giọng cô không phải giọng của người bị điều khiển — nó tỉnh táo, rõ ràng, và mang theo thứ gì đó giống như bình yên. “Đừng đốt vội.”
Cô bước vào quán, chị Lan vẫn đứng ngoài cửa, không vào theo. Mai Anh đưa tay phải ra — sợi chỉ đen trên cổ tay cô bắt đầu tự tháo ra, từng vòng một, như thể có bàn tay vô hình đang gỡ nó.
“Tao không chọn Vọng Linh,” cô nói, mắt nhìn thẳng vào chị Lan. “Tao chỉ cần nghe chị xin lỗi. Tao đã nghe rồi. Vậy là đủ.”
Sợi chỉ đen rơi xuống bát sứ, giữa những sợi đỏ. Và ngay khi nó chạm vào muối, nó bùng cháy. Không cần bật lửa. Không cần lửa từ nến. Nó tự cháy, ngọn lửa màu đen tuyền, không tỏa nhiệt, không có khói.
Bốn sợi chỉ — ba đỏ, một đen — quấn vào nhau trong ngọn lửa lạnh. Và từ ngoài kia, chị Lan nhắm mắt lại, mỉm cười, rồi tan vào bóng đêm như chưa từng tồn tại.
10.
Ngọn lửa đen cháy được mười giây thì tắt. Trong bát sứ chỉ còn lại một nhúm tro mịn như bột than. Long nhặt một nhúm tro, xoa vào lòng bàn tay — nó mát lạnh, không có mùi.
“Xong rồi,” cậu nói. “Những cánh cửa sẽ đóng.”
“Và chúng ta sẽ quên?” Bảo hỏi.
Long nhìn vào nhúm tro trong tay. Rồi nhìn lên từng khuôn mặt quanh bàn — Khoa, Hà, Bảo, Mai Anh. Tất cả đều ở đây. Tất cả đều còn sống.
“Lẽ ra là vậy,” Long nói. “Nhưng có một vấn đề.”
“Vấn đề gì?” Khoa hỏi.
“Chúng ta đốt chỉ khi cửa đã mở. Không phải trước khi mở. Điều đó có nghĩa là — chúng ta đã cắt đứt kết nối, nhưng một phần của Vọng Linh đã thoát ra ngoài trước khi chỉ cháy.”
Cả bàn im phăng phắc.
“Một phần nào?” Hà hỏi, giọng thì thầm.
Long không kịp trả lời. Vì ngay lúc đó, tất cả điện thoại trên bàn đồng loạt sáng lên. Cùng một thông báo, từ một số lạ không có trong danh bạ:
“Cảm ơn các bạn đã mở cổng. Hẹn gặp lại sớm.”
Và bên ngoài quán cà phê, trên tất cả những vũng nước đen trên mặt đường, những ngôi nhà của Vọng Linh bắt đầu mọc lên. Không phải ảo ảnh lờ mờ — mà là những bức tường gỗ, những mái ngói rêu phong, những chiếc đèn lồng đỏ đã thắp sáng.
Thành phố của người chết đang mọc lên ngay giữa thành phố của người sống. Và lần này, không chỉ năm người họ nhìn thấy nó.
— Hết Chương 7 —
Chương 8: THÀNH PHỐ MỌC LÊN — Vọng Linh không còn là một thành phố ẩn trong rừng. Nó đã lan ra thế giới bên ngoài, từng con phố, từng ngôi nhà. Nhóm bạn phải tìm cách đóng cánh cổng đã mở — nhưng lần này, không phải bằng cách chạy trốn. Lần này, họ phải quay vào.